Fuego y Fervor

El fuego consumía lentamente el último vértice de su cédula de identidad. Las llamas lamían despacio su nombre: "Miguel". La foto que jamás le hizo justicia, porque se la había sacado dos días después de que le extranjeron la muela del juicio, también se iba con el fuego y su implacable método de eliminación. Era lo último que quedaba. No habría más gritos estrangulando sus sueños, ni recuerdos de esa mujer. Tampoco los ruidos de la ciudad, ni el chirrido del viejo ascensor. A partir de ahora sería otro. Había elegido un nombre. Otro ropero. No más grises ni azules. Ahora se vestiría de verde pistacho, malva y celeste. Llevaría el pelo muy corto, arrojaría lejos el reloj y toda su música predilecta. También la biblioteca . Se lo había prometido frente a las rocas, después de quemar sus cartas y besarse las manos con renovado fervor. Cuando hubo convertido todo en cenizas respiró en paz. No lo harían más estúpido, no volverían a traicionar su ingenuidad. Tampoco sería más el que hacía lo correcto. No más. Vio el último atardecer con los ojos sucios de dolor y las últimas lágrimas. El mar reventó y surgió una sonrisa en su boca fría. Con el retroceso de la próxima ola, comenzaría otra vez.